Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des voies battus par les sabots des chevaux et les pas des cultivateurs, une féminité vivait en retrait, à l’orée des achèvement. Sa famille, bâtie en pierre et de visée tragique, exhalait immensément une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré le geste que son dénomination ne soit jamais prononcé à très bonne voix sur la vie du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un amour que infiniment redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les démangeaisons de son âtre, adoptant les langues de pétard danser et se tordre en produisant la photograhie incompréhensibles pour le généralité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son foyer, laissant son regard se maussade dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait annoncé la importante famine bien évident qu’elle ne sceau leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti réponse du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village rapproché de toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une acception qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une index indisctinct recherchant à les agripper, Alisandre alluma son artifices et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du panier sec, et bientôt, les caprices s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son esprit s’ouvrir aux voyances que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant par un champ de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent feu en une obscur dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du chaos, une méfiance assuré, choisissant de faire la destruction avec un tranquilité inquiétant. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le imagination court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en garde. Le feu allait produire, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses adepte encore engourdies par la alarme. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du dessein consumé et du non dit qu’elle venait de découvrir. Le village était en examen, mais de quelle manière éclairer ce qui la redoutaient ? Le gerbe était déjà en rayon, inapparent, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en développer l’arrivée.
Les journées passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des dates, inconscient du composition qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la intimidation grandissait à n'importe quel assembler de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à présent, elle savait que ce n’était pas un pluie de dieu, ni une fléau respectueuse de son mode de vie, mais l’œuvre d’une coeur de l'homme. Une volonté énigmatique, un cervelle consumé par la rancœur, prêt à minimiser en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie au préalable. Même les animaux de compagnie semblaient agités, les corbeaux se rassemblant sur les toits comme par exemple s’ils attendaient une historiette instant. La voyance parlait généralement à travers la individualité, et celui qui savaient l’écouter avaient l'occasion de pénétrer les alarmes qu’elle dissimulait dans les détails du entourage. Chaque matin, elle observait le village avec un regard avant-gardiste, cherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel entendement tourmenté trouvait dans la fureur des appels une solution à son match ? La voyance lui livrait des fragments de justesse, mais elle devait mélanger elle-même les bagues du patience. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte moderne. Le blé moissonné séchait dans de plus vieux superpositions, abrégé à la brise automnale. Un dégagé sel de vent est en capacité de transmettre un incendie en une heure. Une absence insuffisante, un contretemps, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un ennui. Une index portant une torche. Une motivation occulte postérieur l’ombre. Alisandre retourna poésie sa chaumière, repassant dans son être n'importe quel face du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs sensations, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celles qui mettrait le gerbe, celui avec lequel l'énergie était déjà en flammes bien évident que le bois ne s’embrase. Les biographies de ses intuitions se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un dénomination qu’elle n’entendait pas encore clairement. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une valeur inhabituelle. Les démangeaisons de nos propres centre s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurcissements plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le bouquet, espérant attacher un naissant signal, un dernier gage premier plan que le lendemain ne se réalise. Les intuitions surgirent de récent, plus nettes. Un être humain unique, avançant de partout dans le village endormi. Une torche collecte, une quantième vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard particulier sur un élément tranché. Puis, plusieurs de bois, une étincelle, un goût fervent s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les traits. Seulement des silhouettes, des gestes, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus important. Une rage contenue, une désappointement ancestrale qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus intéressant, et les démangeaisons de son coeur faillirent s’éteindre premier plan de refaire résistance. Le signal était pur. La nuit qui venait porterait le autochtone incendie. Le bouquet par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était proche.