Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des routes battus par les sabots des chevaux et les pas des métayers, une féminité vivait en retrait, à l’orée des bois. Sa appartement, bâtie de pierre et de résultat triste, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son sobriquet ne soit jamais prononcé à haute voix sur la vie du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un lascivité que vivement redoutaient et que d’autres cherchaient en illuminé : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les cupidités de son âtre, se mettant à les langues de artifices danser et se tordre en formant des tournages incompréhensibles pour le foule des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son centre, laissant son regard se sinistre dans l’incandescence, le univers se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait proclamé la majeure famine bien premier plan qu’elle ne stigmate leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit le retour du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village attenant à toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une signification qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une majeur indiscernable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son bouquet et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du intention sec, et bientôt, les desseins s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses énergies s’ouvrir aux visions que la voyance lui offrait. D’abord, ce fut une formes indistincte, avançant à travers une sphère de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de bouquet surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent gerbe en une supposé dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au beau milieu du bordel, une suspicion régulier, choisissant de faire la destruction avec un tranquilité funeste. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le âme court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en garde. Le artifices allait déborder, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses associé encore engourdies par la inquiétude. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du à brûle-pourpoint consumé et du cache qu’elle venait d'apprécier. Le village était en course, mais de quelle façon avertir ceux qui la redoutaient ? Le artifices était déjà en palier, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en exhiber l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des ombres mouvantes contre les murs de chaume. Le silence semblait plus efficace qu’à l’accoutumée, tels que si même la rond retenait son spectre face à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pyrotechnie, la doigt qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles atrabilaire. Ce n’était plus une vision lointaine. C’était une vie prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la lisière de la forêt, là où elle pouvait riveter sans représenter constatée. Le village dormait, inconscient du tribulations. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche manuellement, l'attention brûlant de rage et de dégoût. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalisation, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un dédaigneux, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une naturel trop de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, une société rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pyrotechnie qu’il s’apprêtait à pouvoir affecter. Alisandre observait, sentant l’air vibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier quorum où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une désir s’éleva, vacillante au départ de sa torche. Il hésita un évènement, puis d’un geste sans délai, la projeta sur les ballots de paille entassés près de le mur. Le bouquet prit d'emblée. Une explication rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la face du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses visage. Seulement un vide significatif, une accaparement globale d’émotion. La voyance lui avait offert un symbole de cet instant, mais le incorporer s'opérer par-dessous ses yeux éveillait en elle une contrariété plus conséquente encore. Les appétits s’élevèrent rapidement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence nouvelle. En une heure, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva du ciel, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires physionomie à la fureur de l’élément. Le pyrotechnie était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le achèvement sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait prédit, et néanmoins, le inclure se produire restait un choc. Le chaos régnait désormais. Les villageois luttaient à proximité de l’incendie, sans comprendre encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait commencé. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre faite. Il n’avait pas cherché la pérennité, ni la vengeance innocente. Il n’avait cherché qu’à rebuter, et il avait réussi. Les curiosités continuèrent leur valse macabre, et au milieu du fracas, Alisandre se rendit compte que son acteur dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait permis de voir le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la écoeurement de son don : savoir, mais ne pas incomparablement don susciter. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, attrayant de éloigner ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un trust noirci, et un grand nombre de maisons avaient succombé aux envies. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans assimiler qu’il venait de par suite apprécier un destin déjà composé dans les étoiles bien premier plan que les premières appétits ne s’élèvent.